La Herencia del Juez

La llamada de Cristina Vidal llegó un martes de noviembre, a esa hora indecisa en que la tarde ya ha renunciado a sí misma pero la noche todavía no se atreve. Yo llevaba media hora mirando la lluvia resbalar por el cristal de mi despacho, en un entresuelo de la calle Pau Claris que olía a papel viejo y a café recalentado, y pensando que llevaba demasiado tiempo sin un caso que mereciera la pena. Cuando descolgué, la voz al otro lado era pulida, contenida, la de alguien acostumbrado a que el dinero le ahorre el trabajo de levantar el tono.

—¿La señora Carbó? Me han dado su nombre. Necesito a alguien discreto.

Todos empiezan así. La discreción es lo primero que pide quien tiene algo que esconder, aunque casi nunca sea lo que cree esconder. Apunté una dirección del Eixample, colgué y me quedé un rato más con la frente apoyada en el cristal frío. Veinte años de cronista de tribunales y otros tantos de investigadora me han enseñado al menos una cosa: las herencias, como las autopsias, sacan a la superficie todo lo que una familia ha tardado una vida en hundir.